… как огромен и тесен мир.

Огромен наш мир. Тысячи километров разделяют миллионы мест, где мы с вами никогда не побываем. Миллиарды людей, с которыми мы никогда не встретимся. А те сотни или, в лучшем случае, несколько тысяч людей, с которыми нас каким-то образом свела судьба в жизни, даже не представляют какой мизерный шанс выпал им быть с Вами знакомыми. Хотя бы просто знакомыми. Занимательная штука, теория вероятностей. Особенно применительно к области человеческих отношений. Просто вот подумать, какой был шанс у нас получить в статус, да пусть хотя бы «одноклассников», тех людей, с которыми мы познакомились в первом классе школы. Это еще ладно. А вот как на счет приобретения хорошего друга, который много лет назад просто от нечего делать постучался в аську 9го мая. Это же какая  невероятность нужна, чтобы в этот солнечный майский день я был дома, с включенным компьютером, подключенным тогда еще по диалапу с повременной оплатой в интернете, для того, чтобы узнать на сайте администрации города, когда и где будет праздничный салют. Больше 10 минут я не собирался быть в Интернете. И в этот невероятно мизерный промежуток времени ко мне стукнулся совершенно незнакомый человек, который теперь является одним из моих самых близких друзей. У Вас наверняка тоже найдется несколько таких примеров из жизни. Каждая из таких историй обязательно будет очень интересной и необычной. Как говорится, и в кино такого не покажут.

Я со школы не очень силен в математике. (Спасибо моей учительнице по этому предмету.) И уже будучи в университете, мне это аукнулось. Интереснейшие вещи, которые нам рассказывали на матане, мне давались с огромным трудом. Но, пожалуй, самая интересная его часть, — теория вероятностей, — очаровала и захватила меня тогда. Сейчас, я, конечно, уже не вспомню те теоремы, формулы и правила, которые я тогда, удивляясь себе, знал назубок. Сейчас вся теория вероятностей свелась у меня к известному анекдоту, где спрашивается о шансе встречи вас с динозавром. (Помните? Мужчина ответил – один на миллиард триллионов. А женщина ответила – пятьдесят на пятьдесят. Либо встречу, либо не встречу.) Но даже такой подход в некоторых случаях порой заставляет задуматься, а так ли уж «пятьдесят на пятьдесят»?

Я уже давно пришел к выводу, что в нашей жизни определяющим фактором встречи с тем или иным человеком является эта самая пресловутая вероятность. Точнее её масштаб. К примеру, в нашем городе-миллионнике, вероятность того, что с кем-то, из случайно встреченных мною людей, мы найдем хотя бы одного общего знакомого, весьма велика. И это обязательно нужно иметь в виду, если Вы печётесь о своей репутации. А если тоже самое случится уже где-то на другом краю света? Вот уж действительно, скорее всего, это из разряда невероятного. Но ведь случается же такое! И не так уж и редко! Был случай, когда я в московском метро встретил своего соседа по дому. Хотя дома, где вероятность встречи несоизмеримо выше, мы можем случайно встретиться во дворе, в лучшем случае пару раз за год. Или вот, один из моих самых поразительных случаев.

Я снова вспоминаю события 1999 года, когда я был на своей производственной практике на Колыме. Конец сентября месяца. Нашу партию вертушкой забрали с полевой базы и мы, вот уже третий день в аэропорту поселка Омсукчан ждем, когда откроются перевалы, и мы сможем дальше вылететь в Магадан.  Но прогноз ничего хорошего не обещает еще на ближайшие пару дней. Наша партия из 35 человек разместилась прямо на полу здания аэропорта. Кроме нас и пары человек обслуживающего персонала аэропорта здесь больше никого нет. Коротаем время за игрой в карты, болтовнёй на различные темы, иногда слышны песни под гитару. В округе аэропорта ничего интересного нет. Ближайший населенный пункт, тот самый Омсукчан. Или, как его называют местные – Сучки. Это небольшой поселок, где живет около тысячи человек. Но там есть магазины. А в магазинах есть то, о чем мы мечтали в течение всех четырех месяцев «поля»! Кто-то мечтал о свежем огурце, кому-то очень хотелось выпить Пепси-колу, ну и конечно, не смотря на сухой закон, о ней, «родимой». Расстояние до заветного магазина, по меркам Колымы, очень маленькое – всего-то семь километров по прямой, хорошей и широкой грунтовой дороге. И вот, утомившись однообразием развлечений в зале ожидания аэропорта, понесла нас нелёгкая в Сучки. Нас – это семерых студентов-практикантов. Четверых из Иркутска и троих ростовчан. Погода хорошая – спасибо, что без дождя, снега и ветра. Идем себе не спеша, наслаждаемся Колымскими видами. Слева сопки, справа сопки. Слева болото, справа болото. Немного снега, выпавшего несколько дней назад. Уже никакой зелени нет. Черно-белый пейзаж. Одним словом — красота!

Через несколько километров подходим к развилке, где установлен шикарный указатель. Я до сих пор жалею, что у меня уже не было пленки в фотоаппарате. Вы только представьте себе его. На огромном щите стрелки направления движения и подписи: Сучки – 5 км, Галимый – 20 км, Магадан – 579 км. То, что называется Галимый, раньше, во времена ГУЛАГа, называлось Гонимый. Это был один из поселков, куда пригоняли заключенных и где их распределяли по лагерям. Зеки его между собой переименовали в Галимый. Так он и закрепился на картах и указателях. Ну да ладно, я отвлёкся…

Идем по направлению к Сучкам, а нас сзади на приличной скорости обгоняет белая «Нива». Само по себе это уже событие. По этим дорогам машины могут и по несколько дней не проезжать. Но тут начинается вообще что-то невероятное. Мы видим, что «Нива», пролетев мимо нас еще где-то метров на двести, начала тормозить. Потом смотрим, включаются фонари заднего хода, и все те двести метров, что «Нива» проехала вперед, она на хорошей скорости, на сколько это возможно, задним ходом, движется обратно на нас. Мы в ожидании остановились. Что-то должно произойти. Что-то не заставило себя долго ждать. Машина резко тормозит в нескольких метрах от нас и останавливается. Открывается дверь и из нутра этого шедевра отечественного автопрома вываливается, да-да именно вываливается, пьянючий мужик.

Надо ли говорить о наших округлившихся глазах?! Такой перфоманс посреди Колымы никто из нас не ожидал. Но, как оказалось, это еще не все, чего мы не ожидали. Мужик, набравшись сил и опираясь на машину, сделал знак рукой, мол, идите сюда.  Нас семеро здоровых молодых лбов, перед нами еле стоящий на ногах мужик. Чего нам бояться. Подходим. Мужик хоть и пьяный, но видим, что мозг и язык контролирует.

— О, мужики, привет!

— Привет, коли не шутишь!

— А вы чё, геологи?

— Ага.

— А я вот, эта, еду…

— Да мы видим.

— А вы откуда?

— Из аэропорта.

— Да неее… Вообще откуда?

— А, ну мы из Иркутска.

-А мы из Ростова.

 Услышав, что мы из Ростова, мужик поворачивается к нам и иркутяне для него просто перестают существовать.

-О! Бл..! Земляки! Домой что ли летите?

— Ну, вроде того. Третий день уже ждем погоду.

-Так! Ты! — показывает на меня, стоящего прямо напротив него, — там, на заднем сиденье… Бери две, и в коробке — одну. Сюда! – и показывает на капот.

Я лезу в машину по указанному направлению и обнаруживаю на заднем сиденье ящик водки и картонную коробку. Влезаю в коробку и обнаруживаю кучу шикарнейшего балыка из красной рыбы, завернутого в газеты. Сомнений нет, приказ был вполне однозначный. Достаю две бутылки и один балык. Мои компаньоны смотрят на то, что я держу в руках и вижу, что просто не верят своим глазам. Настолько все невероятно и быстро происходит. Подхватив бутылки и балык у меня из рук, они быстренько расстелили газету на капоте и, не успел я еще и шага сделать, как они уже резали своими ножами балык и откупоривали бутылки. Но, нас восемь человек, а пить как? Из горла?

— Стаканы есть? – спрашиваю я.

— Там… – отвечает мужик.

Снова лезу в машину. За водительским креслом нахожу три смятых пластиковых стакана, две алюминиевые кружки и фарфоровую чашку с отбитой ручкой. Все это выставляю на капот и сразу же наливается водка. Балык нарезан, в руках стаканы. Двоим не хватило – пьют с горла.

— За земляков! – тост короткий, как выстрел. Выпиваем, закусываем, наливаем снова. Видим, мужик приходит в чувство. Глаза ожили.

— А где в Ростове?.. – находясь уже почти на одной волне, мы понимаем, что ему интересно кто где живет в Ростове.

— Я на западном, — отвечает один из нас.

— Я на северном, — отвечает другой.

— А я в центре, — говорю я.

— О! А где? – повернувшись ко мне.

— Да на Пушкинской и Ворошиловском.

— Да ты чё! У меня теща живет на Пушкинской и Соколова!

— Так это рядом. А в каком доме? — спрашиваю я.

— Ща…

Наш диалог прерывается на чокнуться и выпить. Мы закусываем, а мужик кидается в машину, садится на переднее пассажирское сиденье и что-то там возится. Ну, возится и возится. Мы разливаем остатки водки и потихоньку обсуждаем то, что с нами сейчас происходит. Нужно ли нам уже дальше идти в Сучки? Мол, и так уже водки выпили. Всем уже хорошо. Возвращаться назад? Да тоже еще как-то рановато, да и проветриться после такого все же нужно. Сухой закон «поля» еще не отменён. Чревато… Склоняемся к тому, чтобы продолжать путь в Сучки. Будет ли он нас подвозить? Хорошо бы, но как то страшно с таким пьяным за рулем. Да и восемь человек в «Ниву» — это идти на рекорд.  Так проходит несколько минут. Мы уже поглядываем на нашего благодетеля, не заснул ли он там? По виду, похоже. Склонился головой вниз, не двигается. Начинаем думать, что нам делать, если он заснул. Но все решается само собой. Мужик сам выходит из машины, идет ко мне. Подходит, и протягивает мне руку.

 — Вот. Передашь?

 Я смотрю, а в руке у него свернутый вчетверо лист то ли из блокнота, толи из тетради.

 — Что?

— Письмо.

— Кому?

— Теще. Год не писал…

— А где она живет?

— Дом на углу Пушкинской и Соколова знаешь?

— На каком из? Их четыре?

— Ну вот на этом… — утвердительный взмах руки должен был мне чётко показать на каком именно углу находится этот дом.

 С некоторым трудом я понимаю, в каком именно доме она все же живет. Еще с некоторым трудом я так же смог понять и подъезд, и этаж, и конкретно, что за квартира у его тёщи.

Письмо вручено. В стаканах налито. Выпиваем. Пустые бутылки с газетой летят в болото за обочину. Мужик молча жмет нам руки. Каким-то неуловимым движением сгребает с капота пустые питейные ёмкости, бросает их в машину и садится за руль. Еще секунда и от белой «Нивы» остается лишь пыльный шлейф, улетающий вдаль. Мы стоим пьяные посреди Колымской дороги, на полпути между затерянным между сопок аэропортом поселка Омсукчан и собственно самим поселком, до конца еще не верящие в то, что еще 20 минут назад мы были трезвые.

 Тогда, да и потом уже, по прошествии многих лет, я все еще не знаю, какой масштаб вероятности должен был быть, чтобы посреди Колымы, на пустой дороге, этот мужик мог встретить земляка,  который живет в соседнем доме с его тёщей, чтобы передать ей письмо.

Воистину, огромен и тесен наш мир!

Поделиться: